Dans la fraîcheur du soir

J'aime, donc je prie

Philippiens 1.3-4: “Je dis à mon Dieu ma reconnaissance de tout le souvenir que j’ai de vous.  Dans toutes mes prières pour vous tous, je ne cesse d’exprimer ma joie […].”

L’apôtre Paul ne se lasse pas de le répéter: il aime les Philippiens.  Un peu plus loin dans sa lettre, il confesse qu’il les porte dans son cœur et qu’il les chérit tous, ce sont ses mots*, “avec la tendresse de Jésus-Christ”.

Mais où est la preuve que son amour pour eux est aussi profond qu’il le dit?

Réponse: dans le temps qu’il passe à prier pour chacun.

Je ne compte plus les êtres qui me sont chers, très chers même.  Mes proches, bien sûr, mais d’autres aussi, qui ne cessent de s’ajouter au nombre de mes “bien-aimés” à mesure que se multiplient et se prolongent les rencontres et les cheminements communs.

Mais quelle place chacun occupe-t-il dans mes prières?

Quand intercédons-nous pour ceux que nous affectionnons particulièrement?

Notre texte nous rappelle que l’on n’aime vraiment que ceux pour qui l’on prie avec ferveur.  Et régulièrement.

Voilà pourquoi Christ défend nos intérêts dans les cieux, sans relâche: parce qu’il nous aime d’un amour authentique; et que tout ce qui nous touche le concerne.

Voilà pourquoi Paul multiplie les prières de toutes sortes en faveur des Philippiens: parce qu’il les aime d’un amour vrai ; et qu’il tient à ce que leur soient quotidiennement accordées les grâces, toutes les grâces, qui leur permettront d’embellir encore aux yeux de Dieu. 

Voilà pourquoi nous…  Nous?

Et s’il nous fallait reconnaître aujourd’hui que notre amour est défaillant?

Soyons francs: quelle énergie consacrons-nous chaque jour à plaider devant Dieu la cause de quelques-uns au moins de ceux que nous affirmons aimer ?

Avec quelle persévérance nous présentons-nous devant le trône de la grâce afin d’obtenir que leur soit imparti tout ce qui leur est nécessaire pour prospérer à tous égards dans la situation, quelle qu’elle soit, qui est la leur? 

Avec quelle ardeur demandons-nous au Seigneur de répandre sur eux ses plus riches bienfaits?

Parce que nous ne voulons rien de moins pour eux que le meilleur et que leur bonheur, au sens le plus large et le plus profond du terme, nous importe plus encore qu’ils ne l’imaginent.

Mais peut-être aussi pour cette raison simple qu’un jour, nous leur avons promis notre soutien dans la prière…  Vous vous rappelez?  Et que cet engagement les a réconfortés, réchauffés, ragaillardis.  Parce qu’ils ont cru en notre parole et qu’ils tiennent désormais notre soutien pour acquis.

Amis lecteurs, qui souhaitez aimer non pas en paroles seulement, mais en actes et avec vérité, priez Dieu avec moi qu’il nous accorde de nous intéresser assez aux autres pour les lui recommander fidèlement dans nos moments d’intercession.

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* Verset 8b.

Gare au serpent!

Genèse 3.1: “Le serpent était le plus rusé de tous les animaux sauvages.”

J’étais au Bénin et visitais l’hôpital de Bembéréké.  La nuit était déjà bien avancée lorsque mon hôte, chirurgien en chef, après qu’il eut indiqué la direction de ma case, me recommanda la plus grande prudence.  Les serpents prisaient le sentier qu’il me fallait emprunter et comme il me serait impossible de les apercevoir dans les ténèbres, il valait mieux pour moi que je les fisse déguerpir en frappant continûment le sol avec mes sandales.

Gare au serpent!  Gare, surtout, au plus dangereux de tous: Satan!

Ève ne s’est pas méfiée.  Faisons preuve de plus de prudence et voyons ce que sa sombre rencontre nous apprend sur le tentateur par excellence.

Un, le tentateur se précipite là où il y a innocence.  C’est moins ce qu’il sait être notre “point faible” qui l’intéresse que ce que nous croyons être notre “point fort”. Aussi, la question qu’il nous faut nous poser est-elle celle-ci: “Y a-t-il une espèce de péché que je n’ai jamais été ‘tenté’ de commettre?”  Et aussitôt, redoubler d’attention.  Ce ne sont pas les gens “à terre” que vise en priorité l’adversaire, mais les gens “debout”.

Deux, le tentateur aime isoler sa proie pour mieux la séduire.  Ce n'est pas au couple, mais à la femme qu'il s'adresse.  D’où nous concluons qu’il y a danger à nous couper, comme beaucoup, hélas! le font aujourd’hui, de ceux que Dieu a également éclairés pour, entre autre, nous avertir si nécessaire.  Face au serpent, il mieux vaut être accompagné qu’isolé.

Trois, le tentateur prend généralement soin de cacher son origine à sa proie.  C’est Dietrich Bonhœffer qui écrit*: “La voix du tentateur ne monte pas des profondeurs d’un abîme appelé ‘enfer’.  Elle cache totalement son origine.  Elle est subitement là, à mes côtés et me parle.  […]  Ainsi donc, rien ne trahit son origine infernale qui est dans le feu et le soufre.”  D’où nous concluons que c’est donc à nous de toujours nous interroger sur le véritable inspirateur de nos pensées, préférences, options…

Quatre, le tentateur, lorsqu’il s’en prend à un fidèle, s’introduit parfois au nom de Dieu.  “Il se présente, écrit encore Bonhœffer**, muni de la Parole de Dieu dont il se fait l’interprète.  ‘Dieu aurait-il dit?’  ‘Auriez-vous bien compris Dieu le Seigneur?...’.”  Il nous faut donc toujours nous demander: “Pourquoi m’interrogé-je sur le sens du commandement divin?  Pour en sonder le sens profond?  Ou, parce qu’il me gêne, pour chercher à m’y soustraire?

Cinq, le tentateur n’est pas loin de triompher de nous dès lors qu’il est parvenu à nous faire douter de la bonté de Dieu et de la perfection de ses desseins.  “Le serpent dit alors à la femme: ‘Vous ne mourrez absolument pas, mais Dieu sait que, le jour où vous en mangerez, vos yeux s’ouvriront et vous serez comme Dieu: vous connaîtrez le bien et le mal.’”

Six, le tentateur l’emporte toutes les fois que l’on s’oppose seul à lui, sans l’appui de Dieu.  Notons qu’Ève converse avec le serpent, mais pas avec Dieu.  À aucun moment.  Veillons à ne pas suivre son triste exemple.  Toutes les fois que nous nous retrouvons exposés à une tentation quelconque, tournons-nous aussitôt vers Dieu pour recevoir son conseil.

Oui, gare au serpent!  Le plus rusé de tous les animaux sauvages.  Le Malin avec un M majuscule!.  Ne présumons pas de nos forces.  Soyons et restons prudents.

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* Extrait de Tentation (Éditions Labor et Fides : Genève [1953] 1968), 16, à l’origine de ce billet.     ** Ibid., 16. 

À vous qui êtes chargés

Matthieu 11.28: “Venez à moi, vous tous qui êtes fatigués et courbés sous un fardeau, et je vous donnerai du repos.”

Qui n’a jamais entendu cette invitation?  Elle fait partie des paroles de Jésus les plus souvent citées.  Au point qu’il nous arrive d’en méjuger la valeur.  Sans prétendre en épuiser ici la richesse, je propose d’y discerner deux bonnes, deux très bonnes nouvelles.

Première bonne nouvelle: il n’est pas honteux d’être fatigué, non plus d’ailleurs que de plier sous un fardeau.

La preuve?  Ce simple, mais si doux appel de Jésus à tous ceux qui sont dans la peine: “Venez à moi”.

Nous savons par expérience que les visages tristes n’ont pas la cote en société.  Et qu’on a tendance à s’éloigner des malheureux.  Jésus, lui, les invite à se rapprocher.  Parce qu’il est compatissant et qu’il n’est aucune peine qu’il ne veuille aussitôt soulager.

Nous savons que nous montrer nous-mêmes las, dégoûtés peut-être, accablés, brisés, c’est nous exposer au jugement des autres.  Un sentiment de culpabilité nous envahit alors, qui nous terrasse et nous contraint de nous cacher.  Jésus, lui, nous propose de venir à lui.  Tels que nous sommes.  Parce qu’il n’a pas honte de nous.  Parce que c’est ainsi, au contraire, qu’il nous aime: vrais.

C’est la première bonne nouvelle.

Mais il en est une seconde: à tous ceux qui sont fatigués ou chargés, Jésus offre le repos.

Avez-vous le sentiment d’être usés?  Quelque chose vous accable?  Une déception?  Un coup dur?  Un conflit?  Une rupture?  Une maladie?  Une infirmité?  “Venez à moi”, vous souffle Jésus, “et je vous donnerai du repos”. 

Le fardeau que vous portez est-il trop lourd?  Un passé sombre que vous aimeriez pouvoir effacer?  Un péché que vous auriez préféré n’avoir jamais commis?  Une trahison que vous ne pouvez vous pardonner?  “Venez à moi”, vous susurre à l’oreille Jésus, “et je vous donnerai du repos”.

Pas l’ombre d’un jugement.

Juste une invite.  Toujours la même: “Venez à moi”.  “Ne craignez pas!  Approchez!  Je suis venu pour être avec vous.”

Et une promesse.  Lumineuse —littéralement: “et moi, je vous donnerai du repos”.

“[…] et moi”; moi, la douceur de Dieu faite chair.

“[…] je vous donnerai du repos”.  Le verbe est beau.  Il signifie d’abord “faire faire une halte à une armée”; puis, “faire se reposer d’une longue marche”; enfin, “rafraîchir”.  Et l’on songe alors, immanquablement, à ce vers du psalmiste*: “il me fait prendre du repos dans des pâturages bien verts,/ il me dirige près d’une eau paisible”.

Ainsi s’éclaire le projet de Jésus pour nous, qui peinons ou nous sentons écrasés.

À nous qui sommes fatigués, il propose que nous marchions ensemble.  Parce qu’il ne faut plus que nous nous sentions seuls.  Parce qu’il faut que nous le sachions à notre côté.  Parce qu’il tient à vivre avec nous notre épreuve.  Et parce qu’il a la ferme intention de nous y arracher bientôt.

Et à nous qui ployons sous une lourde charge, il tient à nous rappeler qu’il n’est pas de lourd passé qu’il ne puisse faire oublier ni de faute qu’il ne sache faire disparaître.  Un pouvoir qu’il a payé de sa vie à la croix et qu’il brûle d’exercer pour… notre repos.

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* Psaume 23.2.

“Ne sois pas juste à l'excès”

Ecclésiaste 7.16a: “Ne sois pas juste à l’excès […].”

Me tiendrez-vous rigueur si je vous avoue qu’il subsiste en moi bien des travers qui témoignent de la déplorable imperfection qui me caractérise encore?  Peut-être. Mais l’heure de passer aux aveux a sonné: permettez que je me mette à table!

 

S’il est, sur la route, une situation qui m’insupporte, c’est bien celle-ci: l’automobiliste qui vous précède n’avance pas!  Vous avez jeté un regard discret sur le panneau rond à fond blanc entouré d’une bande rouge indiquant une vitesse limitée à trente kilomètres l’heure, mais lui*, de toute évidence, s’en est délecté.  Son coup de frein est si brutal que vous manquez d’emboutir son pare-chocs flambant neuf.  L’aiguille de votre compteur de vitesse est tombée à trente.  Non pas! vingt-neuf et demi!  Et la traversée du village est longue.  Interminable.  Vous avez la main sur votre avertisseur, mais vous vous retenez.  Exaspéré, vous vous rapprochez.  Vous n’êtes plus qu’à quelques centimètres de l’escargot qui vous précède.  Mais l’escargot n’en a rien à faire.  Il a manifestement l’intention de montrer à la population, que dis-je? au monde, à l’univers tout entiers que, lui, respecte la loi; que, lui, est juste; qu’il est le juste!  Et que le malotru qui le talonne n’est qu’un misérable pécheur…  Ce en quoi il n’a pas tout à fait tort!

Pour autant, a-t-il, lui, entièrement raison?  Pas évident.

Venons-en à notre texte.  Que dénonce ici le Prédicateur** éclairé?

Non pas, bien sûr, le désir, louable ô combien! d’être juste, mais plutôt celui de paraître toujours plus juste que les autres.  La sagesse divinement inspirée ne peut se satisfaire de la médiocrité, mais elle s’interdit tout sentiment de supériorité.  L’homme selon Dieu poursuit la perfection, mais se garde bien d’étaler ses progrès en la matière.

L’attitude que vise notre maître à penser est celle du fidèle qui estime être arrivé au point où il peut regarder les autres de haut.  Ses frères, ses sœurs en particulier, qu’il ne craint plus de culpabiliser, sinon d’accabler.  Comme s’il était, lui, sans faille et pouvait se permettre de juger ses pairs et faire la leçon à chacun***!

Ainsi, l’appel qui nous est adressé est-il avant tout à l’humilité.

À nous efforcer donc, encore et toujours, d’approcher cette maturité spirituelle dont Jésus nous a laissé l’exemple parfait, mais en nous rappelant que la distance nous en séparant encore nous interdit de nous enorgueillir de quelque manière que ce soit.

D’autant que c’est à un autre que nous-mêmes que nous devons les quelques progrès réalisés!  Mieux vaudrait alors que nous rendions à l’Esprit qui sanctifie l’honneur qui lui est dû.

Mais il est aussi possible que l’invitation reçue soit à ne pas placer pour nous-mêmes la barre si haut que nous ne puissions pas l’atteindre et sombrions bientôt dans le désenchantement, le chagrin, l’amertume et le désespoir.  C’est peut-être ce que craint le Prédicateur lorsque, s’adressant à chacun de nous, il demande: “pourquoi te détruirais-tu?”

 

J’ai commencé par confesser une faiblesse.  Je ne vous demande pas de l’excuser, mais seulement de reconnaître avec moi qu’il est des justes tout simplement insupportables!

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* Ou pire, “elle”!     ** Traduction possible de l’hébreu Qohéleth.     *** Relire Matthieu 7.3-5.